Vino de una carpa

Una tarde de infancia, mi padre y un vecino, cómplices, mataron a mis conejos, sin importar las costumbres lo sirvieron en la mesa, ellos tenían nombres y orejas largas, vivían en jaulas, y saltaban cuando los dejábamos salir. En honor a ellos, y en especial al negro, al cual le tenia mucho aprecio :,(


Vino de una carpa


 Cuando era chico
tomaba vino en Sucot,
mi padre bebía
y los profetas aparecían.
Y yo recé demasiado,
y aparecieron los poetas
en un arca repleta
de desertores
y de sapos dandis encantados
sin gusto, exagerados.
El vino son recuerdos

de una cabaña
en una botella encerrados.
La fiesta en las carpas

se acabó para mi
esa tarde roja
de muertes de conejos.
Si hubiera hecho falta un cordero
mi padre me hubiera matado!
Impuro, como el conejo de mi galera,
me hubieran matado...
Impuro e idólatra,
poeta y curioso,
si hiciera falta un cordero,
aunque fuera un conejo

me hubieran matado.
 Cuando era chico
tomaba vino en Sucot,
era sangre de unicornio
lo que bebían los profetas?
Yo recé demasiado,
y vinieron los poetas
en una nave redonda
y me trajeron un mundo,
para entrar a respirar.




I.U.v