Un arco

Mi llegada no fue forzada

ni casual, ni podría describirla

con las monedas que encontré

enterradas en la nieve.

Había un libro también,

habían huesos, había un nombre,

una historia enterrada
en un cajón.

Y quien era él? O quien fue?

Como murió, dónde quedo

su memoria?

Una vez, tuve la sensación

de comprender

algo que no podía explicar,

era el recuerdo de un recuerdo 

de una memoria ajena,

o el tacto de una caricia

en otro cuerpo,

sin embargo.

Tormentas detienen

su espacio gris

por un instante.

Toda la vereda 

iluminada de colores

atraviesa nuestros pasos,

nuestra visión,

nuestros sentidos,

por un arco.

I.u.V

Foto y texto por yo, en estos días nublados