Lunes

Lunes, comienza al fin
con la melodía del dilema
de los nidos juntos
de los pájaros niños
que pelean por la nada,
y por un cielo de lentitud
y libertad deliberada
van volando sus madres
buscando en sus viajes
alimentos balanceados,
como carnes de pescados,
para llevar a sus pichones
que en lo alto de los árboles
se encuentran asustados.
Tan hambrientos lloran
los críos caprichosos
de las aves madres,
lloran llamándolas a gritos,
insultos y amenazas.
Nunca un hada
les trae nada,
nunca una madrina
que les cuide durante el dia,
solamente el sol suave,
y las hojas secas y amarillas
de los árboles ancianos y sabios
les arrulla con canciones
de los sonidos del viento,
su voz les cuenta historias
de nidos solitarios,
de migas viejas de panes fríos,
de palomas viajeras
que se revuelcan en el cielo
recolectando estrellas
para llevarlas a sus nidos
con sus huevos, para pascuas.
Lunes, comienza al fin
con el canto de los gorriones
que se agarran de las ramas
y les gritan a los críos llorones
que callen sus llantos engorrosos,
mientras ellos chillan,
y la semana empieza,
en la naturaleza,
desde los picos
hacia adentro y hacia afuera.



Ismael u.V