Desde el norte Mudo

Eh aqui el derrame de mi poca inspiración de estos días.

Todos los lunes la luna nos elige, en el camino arremolinando el cielo para perseguir nuestros pasos, y nuestro destino fortuito. Como un barco, nos sigue, y creo que alguien lloró en esta silla, un llanto que nadie presenció. 
Arriba hay ángeles relatando nuestras vidas, como un inmenso partido de fútbol, los sorprendemos cuando vuelan, pero nunca nos sorprenden. Después, nos duele la cabeza, el corazón, la consciencia...

¡Que deporte tan malo, o que mal lo jugamos!

Preguntamos acerca del dolor, preguntamos acerca de la felicidad, y cuando tenemos esos frascos llenos no sabemos abrirlos para ver el contenido.

¡El clima, maldito sea! Nos puede arruinar si se enloquece, nos puede privar de la libertad, y la paz, y también nos puede traer la misma dicha que nos quita.

Quédense o váyanse, por su propia seguridad, o por su propio riesgo, ahora que sabemos que la luna se está alejando. Todo el día nos vamos, de acá para allá, pero hoy, desde el pico del silencio, callo (Desde este changuito), en el valle del norte mudo, solamente para escuchar.

Ismael u.V

¿Te acordas de mis sueños?